De orugas a mariposas

 Aún en su época más oscura Los pañuelos en la cabeza, la memoria viva, de la tierra de plata, que lloraba su historia, su esencia sentida. La cordillera guarda en su silente abrazo los recuerdos marcados por el tiempo, y la costa une lazos, fiel lazo, en el mapa del alma, en cada sentimiento. El campo santafesino donde su abundancia hace su leyenda, con el loto, el tango y el mate, describo en versos la gran Nación Argentina. La que lucha y no perdona, mucho menos olvida; esa es una palabra que los argentinos dan por desconocida. La Argentina es su memoria, su pueblo, y su cultura. El refugio de inmigrantes, la esperanza del tano, el escape del judío, y la sangre del originario; Testimonios vivos de su espíritu bravío. Oh, Argentina, Tierra de plata, regálame un segundo más en tu calma pampeana. regálame un minuto más En tu cordillera amada. Y una hora frente al verdadero mar de plata. Por siempre mar de plata, déjame caminar por tus versos enamorarme de tus curvas de tus melodías...

  El mundo es simplemente un alarido.   Lo primero que oigo cada mañana es el ruido de mis pestañas despegandose del párpado inferior. Luego la alarma. El chochar de las tazas en la cocina. El pajarito, pero sólo si es sábado y son entre las 8 y las 9 de la mañana. Los primeros buenos días y las primeras frustraciones matutinas. No hay agua fría, la leche está vencida. Respiro. Grito internamente. El mundo es simplemente un alarido. Repito una y otra vez lo que no me tengo que olviadar. Esa definición que estaba en violeta para sociología, el tupper con la comida, de llevarle el libro a… ¡AY! Me quemé la lengua al llevarme la taza a la boca. Pensé que con eso callaría los pensamientos internos. Pobre ilusa . El mundo es simplemente un alarido. En la calle parece no haber vida. Es muy tarde para los del club de la 5 de la mañana, y es muy temprano para los que trabajan freelance. Prendo la radio. Nada. Está todo en pausa. Sigo escuchando mis gritos i...