De orugas a mariposas

I. Se trabó la persiana,  De noche tengo frío, Y te tengo al lado. Tu cobija no abriga, Tu presencia me hiela. La persiana derecha se traba cuando la abro, Impidiendo que el oro del sol me de calor. Me congelo, lentamente. Presiento que tu corazón Ya se acostumbró Al frío. No sé cuándo pasó Pero no te puedo echar. Compartimos hogar, Y después de todo, Sos rutina. Tengo frío, Se me ponen los labios Morados. Esos que ya no besas, Ni siquiera te atreves a mirarlos. ¿Qué habré hecho para no ser deseo de tu corazón encendido? // Al florero de la cocina habría que darle cambio, Pero no importa, Ya no me das flores con un cartelito de bienvenida primavera. Quizás en tu rutina no hay tiempo de pasar de Don José para comprarle un ramito.  ¿Sabes? Guardé el último pétalo de las flores que me diste,  Presentía que sería el último. De noche abro la mesita de luz, Y lo miro. Siento su textura suave amarronada bajo mis dedos, Esos que alguna vez te atreviste a tomar para colocarme ese ...

 Ave fénix, descansa en tus cenizas, luego de decidir, no renacer. Te veo revolcarte en tus versos, grises, rotos, tristes. Hoy no me visitaste, tampoco ayer, me dejaste con las persianas de mi corazón  abiertas. Tal vez no volaste esa noche de cenizas, poesía, y poca alegría. Quizás estás renaciendo, en mis versos, con tinta de ceniza; para enseñarme de una vez por todas a renacer de mis cenizas, y a refugiarme en mis versos dorados.

  Hoy pareciera el terror volver a atacar. La memoria peligra. Los violetas la ocultan, Y el resto del arcoíris la defiende. Ya no hay tantos carteles, todo se define en un twit. Ya le tienen el pasaporte preparado, para el exilio de la memoria; pero nosotros cerramos los aeropuertos, tapamos los puertos, cortamos las rutas. Nos movemos en masa, Porque la memoria no se toca si no es para amoldarla en la cabeza cuadrada.

 Una letra.  Clack  Después otra, y otra, y otra.  Clack, clack, clack.   Al comienzo esas letras desparramadas bailan como lo hacía La Plapla en los renglones de la hoja de Felipito.   Luego comienzan a tener más sentido, retratan ideas, sentimientos, sonidos.  Clack, clack, clack.  No siempre toman sentido. Clack.  Un mate.  Después otro.   Pshh   ¿Cómo describir el sonido del mate?   Teclear, teclear.   Pensar.  Idear.   Escribir.   ¿Acaso tiene sonido lo abstracto? ¿Acaso se puede nombrar en pocas palabras un sonido indescriptible? Todos sabemos cómo suena el mate, ¿pero cómo lo escribimos?   ¿Cómo escribir el acto de typerar? ¿clack? ¿o mejor click?   ¿Y cómo hago para escribir algo decente un jueves a las 11 de la mañana?   Este texto sin sentido creo que le da (algo) de forma a lo que en mi cabeza venía haciendo ruido y no po...

 Remontar el barrilete en esta tempestad   Sólo hará entender que ayer no es hoy  Que hoy es hoy   Spaghetti del rock-Divididos.  Vivir en el presente, vivir en el hoy. Hoy.  ¿Hoy?  ¡Hoy! ¿Qué día es hoy? 6 de febrero del 2024.  ¿Y qué haces hoy? Hoy entreno, hoy escribo, duermo, tomo mates, organizo lo que queda de la semana. Hoy hace calor, demasiado calor.  ¿Y qué pasará hoy? ¿Estaremos envueltos nuevamente en las noches que encierran los días, abrazando cada segundo que nos queda de claridad porque somos cada vez más quienes tememos al oscuro silencio que la noche trae en brazos? En esas noches donde ya no hay versos poéticos de madrugada, y son cada vez menos las lágrimas que inundan la almohada.  Si sos vos, si soy yo, si somos los dos. Y si te puedo escribir o mejor me retraigo de mi idea y en vez de mandarte un mensaje te encuadro en palabras con poco sentido que atesoro en mi cuadernito con flores en la tapa O s...

Un elemento en 3 estados. Siempre presente. Escencial. Vida. Se deja ser soltada por las nubes cuando éstas no pueden contenerla más. Llueve. Tortafritas, unos mates, y a reflexionar sobre esa persona que era mi agua, y que hoy, parece estar en estado gaseoso, porque no la veo. Y no porque haya muerto; sino porque decidió alejarse. Mi ausencia no le incomodó y la suya pareció dejarme en un desierto sin agua.  Nuestro pasatiempo era sumergirnos en las profundidades de las aguas que nos rodeaban, en el sentido literal y en el más metafórico también. Hallar las profundidades de los charquitos de la vida era una pasión que teníamos compartida. Hasta que encontró más calma en la superficie del agua, donde las hojas superfluas van a parar cuando no se animan a hundirse para aprender a nadar. En la superficie del agua yacían temas superfluos, inconclusos, y muchos, muchos, inventos. Pero no de esos buenos que se arman con una chapa sacada del río, sino de esos que se invent...

Otra vez termino con la cabeza entre las piernas, largando las lagrimas silenciosas que dejó el 'no puedo'. Y si tan sólo supieran, que el no saber hacerlo es lo que me abruma, y no tanto las caídas o lo bien logrado que esté lo demás.  Es una nebulosa de emociones, esto va más allá de las montañas rusas, por lo general azul oscuro, que me genera mi cerebro, y las vueltas que le da mi corazón. Pero quizás esas montañas rusas son lo que me hacen única, pero ¿dónde se escondió el potencial? ¿Acaso llegó a subirse a la montaña rusa? ¿O tiene que esperar al próximo tren que venga? Los movimientos siguen siendo sin sentido, pero con más razón que nunca, ¿será otra vez motivo de las lágrimas? ¿Y dónde es mi lugar? ¿Por dónde es mi camino? ¿Dónde están las estructuras? ¿Y por qué siempreo lloro los viernes? ¿Cuántos trenes tendré que tomar y cuántas vueltas de la montaña rusa tendré que superar hasta que logre hacerlo como espero? ¿O esperamos? ¿Pero qué espero? ¿Otro tren?....