De orugas a mariposas

 Aún en su época más oscura Los pañuelos en la cabeza, la memoria viva, de la tierra de plata, que lloraba su historia, su esencia sentida. La cordillera guarda en su silente abrazo los recuerdos marcados por el tiempo, y la costa une lazos, fiel lazo, en el mapa del alma, en cada sentimiento. El campo santafesino donde su abundancia hace su leyenda, con el loto, el tango y el mate, describo en versos la gran Nación Argentina. La que lucha y no perdona, mucho menos olvida; esa es una palabra que los argentinos dan por desconocida. La Argentina es su memoria, su pueblo, y su cultura. El refugio de inmigrantes, la esperanza del tano, el escape del judío, y la sangre del originario; Testimonios vivos de su espíritu bravío. Oh, Argentina, Tierra de plata, regálame un segundo más en tu calma pampeana. regálame un minuto más En tu cordillera amada. Y una hora frente al verdadero mar de plata. Por siempre mar de plata, déjame caminar por tus versos enamorarme de tus curvas de tus melodías...

  El mundo es simplemente un alarido.   Lo primero que oigo cada mañana es el ruido de mis pestañas despegandose del párpado inferior. Luego la alarma. El chochar de las tazas en la cocina. El pajarito, pero sólo si es sábado y son entre las 8 y las 9 de la mañana. Los primeros buenos días y las primeras frustraciones matutinas. No hay agua fría, la leche está vencida. Respiro. Grito internamente. El mundo es simplemente un alarido. Repito una y otra vez lo que no me tengo que olviadar. Esa definición que estaba en violeta para sociología, el tupper con la comida, de llevarle el libro a… ¡AY! Me quemé la lengua al llevarme la taza a la boca. Pensé que con eso callaría los pensamientos internos. Pobre ilusa . El mundo es simplemente un alarido. En la calle parece no haber vida. Es muy tarde para los del club de la 5 de la mañana, y es muy temprano para los que trabajan freelance. Prendo la radio. Nada. Está todo en pausa. Sigo escuchando mis gritos i...

I. Se trabó la persiana,  De noche tengo frío, Y te tengo al lado. Tu cobija no abriga, Tu presencia me hiela. La persiana derecha se traba cuando la abro, Impidiendo que el oro del sol me de calor. Me congelo, lentamente. Presiento que tu corazón Ya se acostumbró Al frío. No sé cuándo pasó Pero no te puedo echar. Compartimos hogar, Y después de todo, Sos rutina. Tengo frío, Se me ponen los labios Morados. Esos que ya no besas, Ni siquiera te atreves a mirarlos. ¿Qué habré hecho para no ser deseo de tu corazón encendido? // Al florero de la cocina habría que darle cambio, Pero no importa, Ya no me das flores con un cartelito de bienvenida primavera. Quizás en tu rutina no hay tiempo de pasar de Don José para comprarle un ramito.  ¿Sabes? Guardé el último pétalo de las flores que me diste,  Presentía que sería el último. De noche abro la mesita de luz, Y lo miro. Siento su textura suave amarronada bajo mis dedos, Esos que alguna vez te atreviste a tomar para colocarme ese ...

 Ave fénix, descansa en tus cenizas, luego de decidir, no renacer. Te veo revolcarte en tus versos, grises, rotos, tristes. Hoy no me visitaste, tampoco ayer, me dejaste con las persianas de mi corazón  abiertas. Tal vez no volaste esa noche de cenizas, poesía, y poca alegría. Quizás estás renaciendo, en mis versos, con tinta de ceniza; para enseñarme de una vez por todas a renacer de mis cenizas, y a refugiarme en mis versos dorados.

  Hoy pareciera el terror volver a atacar. La memoria peligra. Los violetas la ocultan, Y el resto del arcoíris la defiende. Ya no hay tantos carteles, todo se define en un twit. Ya le tienen el pasaporte preparado, para el exilio de la memoria; pero nosotros cerramos los aeropuertos, tapamos los puertos, cortamos las rutas. Nos movemos en masa, Porque la memoria no se toca si no es para amoldarla en la cabeza cuadrada.

 Una letra.  Clack  Después otra, y otra, y otra.  Clack, clack, clack.   Al comienzo esas letras desparramadas bailan como lo hacía La Plapla en los renglones de la hoja de Felipito.   Luego comienzan a tener más sentido, retratan ideas, sentimientos, sonidos.  Clack, clack, clack.  No siempre toman sentido. Clack.  Un mate.  Después otro.   Pshh   ¿Cómo describir el sonido del mate?   Teclear, teclear.   Pensar.  Idear.   Escribir.   ¿Acaso tiene sonido lo abstracto? ¿Acaso se puede nombrar en pocas palabras un sonido indescriptible? Todos sabemos cómo suena el mate, ¿pero cómo lo escribimos?   ¿Cómo escribir el acto de typerar? ¿clack? ¿o mejor click?   ¿Y cómo hago para escribir algo decente un jueves a las 11 de la mañana?   Este texto sin sentido creo que le da (algo) de forma a lo que en mi cabeza venía haciendo ruido y no po...

 Remontar el barrilete en esta tempestad   Sólo hará entender que ayer no es hoy  Que hoy es hoy   Spaghetti del rock-Divididos.  Vivir en el presente, vivir en el hoy. Hoy.  ¿Hoy?  ¡Hoy! ¿Qué día es hoy? 6 de febrero del 2024.  ¿Y qué haces hoy? Hoy entreno, hoy escribo, duermo, tomo mates, organizo lo que queda de la semana. Hoy hace calor, demasiado calor.  ¿Y qué pasará hoy? ¿Estaremos envueltos nuevamente en las noches que encierran los días, abrazando cada segundo que nos queda de claridad porque somos cada vez más quienes tememos al oscuro silencio que la noche trae en brazos? En esas noches donde ya no hay versos poéticos de madrugada, y son cada vez menos las lágrimas que inundan la almohada.  Si sos vos, si soy yo, si somos los dos. Y si te puedo escribir o mejor me retraigo de mi idea y en vez de mandarte un mensaje te encuadro en palabras con poco sentido que atesoro en mi cuadernito con flores en la tapa O s...