Palomita blanca y palomita gris

Palomita gris, que llegaste volando con una alita rota, con lágrimas en tus ojos y con un corazón roto y dañado. No me pediste ayuda explícitamente, pero yo al verte ahí, sentada solita, no fue necesaria ni una sola palabra para entender que necesitabas ayuda. No sé si precisamente de mi parte, pero al acercarnos en seguida me aceptaste.

Me constaste todo lo que sufrías, y a mí el corazón se me iba partiendo de a poquito. Ahí retomé el propósito por el cual me despierto día a día: ayudar; a vos y a los demás. Pero a diferencia de un par de años atrás, ahora también me quiero ayudar un poquito más.

Te prometí que te enseñaría a volar, que curaría tu ala y secaría tus lágrimas. Era mi propósito. Empezamos a pensar soluciones, pero nada parecía funcionar. Hasta que un día te vi llegar con una media sonrisa y se me llenó el alma de alegría. Tu felicidad implicaba la mía, y aunque esto no esté del todo bien, poder ayudar siempre me hizo encontrar mi ecuanimidad.

Te caíste del árbol una y otra vez, y hasta había veces en las que no me daba cuenta, pero intentaba ayudarte para que vuelvas a subir.

Ay mi palomita gris, cómo te explico que todas somos blancas, pero que caer sobre el barro nos mancha. No sos gris, sos blanca, sólo que aún no encontraste un lago para limpiarte. Vas a poder salir, vas a poder ser blanca y me pongo como propósito que volemos juntas desplegando nuestras alas...

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La vela

El verano trae algo mágico de lo que pocos hablan: los cortes de luz provocados por las tormentas que aflojan el calor. Sé que no se comprende lo mágico de un suceso que parece ser tan trágico en el día a día ya que nos hace desconectarnos de los alrededores para estar ahí, en silencio, en casa. Quizás por eso incomoda tanto. El otro día me cortaron la luz. Mientras me bañaba observando la llama de la vela que bailaba al ritmo de los movimientos del viento; me percaté que las personas somos como el fuego. Y no lo digo al estilo Galeano. Y es que, parecemos estar firmes, pero ante los primeros soplidos amagamos a apagarnos. Pero pocas veces transciende el amague porque volvemos en esa velita a ponernos firmes para luchar contra cualquier ráfaga. Trasladar una vela de una habitación es un arte cuidadoso, como temiendo que si se apagara, no podríamos jamás volver a encenderla. ¿Cómo nos trasladamos a nosotros mismos? ¿podemos volver a encendernos? La tormenta responsable del cor...

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Escapate, No te quedes acá, No hay futuro, No hay oportunidad. No te molestes en echar raíces, Si terminarán por arrancártelas, Como hicieron siempre, Con lo que dice ser originario. No dejes moverte Qué te frena a continuar, No la escuches a la luna Puras mentiras te traerá. Confía en lo tuyo, En los procesos, En las mentrias, En los retrocesos. Buscate adentro, No repitas Discurso deshilachado Mate lavado Cacofonía necesaria Para el texto sentido Sensitivo Sensible Sabio S S S Qué linda letra. Pluralismos Discursos de muchos Ideas de pocos Repeticiones de cuántos. PoemaS libroS todo lo lindo viene en cantidad para disfrutarlo en momentoS que no son míos. No son más Que versos Que se unen Entre renglones saltarines Que encuentran cohesion En la página en blanco, Que encuentran coherencia En quien necesita escucharlo. TextoS Que acarician la vista ...

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La gente común guarda los secretos en la garganta. Los anuda. Los tensa cuando alguien comienza a intentar desenmarañarlos. Pero mi amiga, los guarda más adentro. Ni su mamá fue capaz de entender por completo lo que padeció aquella noche. Fuimos al boliche, casi nunca íbamos, pero esa noche una fresca revolucionaria nos impulsó a no quedarnos acobijadas bajo el aire acondicionado. A las 4 se desvirtuó todo. Perdí a mi amiga de vista, pero supuse que era algo común, habrá ido al baño, pensé. La imagen de Camila haciendo contacto visual conmigo minutos antes no la borraría jamás de mi mente. // Semidesnuda inconsciente al costado del boliche. Ahí la encontré con el patova que me ayudó a buscarla. // Camila no guarda el secreto de su violación en la garganta. El útero no sirve solo para concebir vidas, sirve también para guardar secretos. Hay muchas Camilas ahí fuera que, como mi amiga, deben vivir con el temor de cruzarse a su agresor en el supermercado, e...

Lo que no me animé a decir

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Tomé la lapicera y un par de hojas, y salí al balcón. Cientos de recuerdos se vislumbraban en mi mente. El frío de la noche abrazaba mi piel y su oscuridad arrasaba mi vista. Y con la luz de la luna iluminando mi mesita, respiré profundamente llenándome con el aire frío, pero nuevo, que las sombras me traían. Miré las estrellas una última vez antes de centrarme por completo en la hoja que tenía delante. Entonces comencé a dejar que mi mano escribiera por sí sola, dejando salir todas mis emociones: Querido Daniel: Escribo esto para recordarte. Para recordarte que te amo. Para recordarte que no sé qué haría sin vos en mi vida. Aún se me viene a la cabeza el día que comenzamos a salir, ya van varios años de eso. Son curiosas las vueltas de la vida, ¿no?. Vos ahí, en un boliche de Buenos Aires, y yo llegando a ese mismo boliche también (no más que por pura casualidad), demasiado emocionada porque era la primera vez que salía de mi ciudad. Era la primera vez que salía de Rosario. ...

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Aún en su época más oscura Los pañuelos en la cabeza, la memoria viva, de la tierra de plata, que lloraba su historia, su esencia sentida. La cordillera guarda en su silente abrazo los recuerdos marcados por el tiempo, y la costa une lazos, fiel lazo, en el mapa del alma, en cada sentimiento. El campo santafesino donde su abundancia hace su leyenda, con el loto, el tango y el mate, describo en versos la gran Nación Argentina. La que lucha y no perdona, mucho menos olvida; esa es una palabra que los argentinos dan por desconocida. La Argentina es su memoria, su pueblo, y su cultura. El refugio de inmigrantes, la esperanza del tano, el escape del judío, y la sangre del originario; Testimonios vivos de su espíritu bravío. Oh, Argentina, Tierra de plata, regálame un segundo más en tu calma pampeana. regálame un minuto más En tu cordillera amada. Y una hora frente al verdadero mar de plata. Por siempre mar de plata, déjame caminar por tus versos enamorarme de tus curvas de tus melodías...

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No sé qué escribir, así que recurro a la "vieja confiable": la caja de emociones. Es extraño pensar cómo en un comienzo tenía una caja llena de emociones por escribir. Hoy ya van quedando pocas; las examino con cautela, son esferas perfectamente redondas, brillantes y limpias. Si bien cada una tiene un lugar, a veces juegan a mezclarse entre sí. Antes de tomar alguna, reflexiono sobre cómo serán las cajas de emociones de los demás, ¿serán cubos?, ¿tendrán más o menos emociones que yo?, ¿son todas iguales? Como todos los sábados, llego a mi patio y me siento bajo la sombra del Limonero para canalizar aquello que todavía no pude sacar. Pero antes de acomodarme, desentierro la caja de emociones. Tuve un entrenamiento regular: más mal que bien. Y debo reconocer que un poquito me enojé. Así que agarro esa esfera: la del enojo. La miro y la vuelvo a mirar. Odio la humedad, y hoy hay mucha. Me siento enojada, esta noche es el quince de una amiga y voy a tener el pelo feo. ¿Estoy eno...

De orugas a mariposas

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